Иногда ты звонишь мне. Причем , почти всегда под ночь. или ночью. почему то именно тогда, когда я дома и ещё не сплю. как будто знаешь.
И говоришь со мной.
О друзьях [удивительно. у нас были когда-то общие друзья], о работе [о твоей работе. и о том, что я лентяйка - не могу всё найти себе работу], о погоде [ты говоришь, что мы давно не виделись, я отвечаю - холодно, давай, когда потеплеет.]. иногда ты говоришь о ней. [странно. ведь я знаю что никакой её нет. но врёшь ты красиво]. после всегда спрашиваешь, как он. мой. [я молчу.]
Ты даже представить себе не можешь и не сможешь никогда, чего мне стоит это надменно - холодное "Привет", да и вообще все слова, что я говорю тебе. я даже стала до десяти считать с перерывами в разговорах. [меня это успокаивает.]
А я сижу на полу, в рубашке, всё в той же. твоей. которая от моих нервов растянута уже до колен, и вывожу линии на листах бумаги. Потом эти линии перечеркиваю. Потом снова. И так до того, пока вся бумага не станет чернильного цвета.
А потом ты говоришь: "Ладно, мне пора. Я просто хотел узнать, как ты. до завтра, я позвоню. "
А мне так хочется ответить.. что-то ответить, чтобы всё вернуть. сделать первый шаг. но я говорю "пока" и первая всегда ложу трубку.
и знаю. он не позвонит завтра. он снова появится через месяц, или какое - то время.
и это на данное время - бесконечно...
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий