Выложила для себя. Иногда тихо радуюсь, что не нужно искать слова, потому что кто-то уже почувствовал, как ты, и написал...
Хулио Кортасар, «Игра в классики» (отрывок)
82
Мореллиана
Почему я пишу? У меня нет ясных идей и вообще никаких идей. Есть отдельные лоскуты, порывы, блоки, и всё это ищет формы, но вдруг в игру вступает ритм, я схватываю ритм и начинаю писать, повинуясь ритму, движимый этим ритмом, а вовсе не тем, что называют мыслью и что творит прозу, литературную или какую-либо другую. Сперва есть только неясная ситуация, которую можно определить лишь в словах; от этих потёмок я отталкиваюсь, и если то, что я хочу сказать (если то, что хочет высказаться), обладает достаточной силой, то незамедлительно возникает swing, ритмическое раскачивание, которое вызволяет меня на поверхность, освещает всё, сопрягает эту туманную материю, и свинг, выстрадав её, перелагает в третью, ясную и чуть ли не роковую, ипостась: во фразу, в абзац, в страницу, в главу, в книгу. Это раскачивание, этот свинг, в который переливается туманная материя, для меня - единственно верное и необходимое, ибо едва прекращается, как я тотчас же понимаю, что мне нечего сказать. А также единственная награда за труды: чувствовать, что написанное мною подобно кошачьей спине под рукой - оно сыплет искрами и музыкально-плавно выгибается. Я пишу и, таким образом, спускаюсь в вулкан, приближаюсь к материнским Истокам, прикасаюсь к Центру, чем бы он ни был. Писать для меня означает нарисовать свою мандалу и одновременно обойти её, измыслить очищение, очищаясь. Занятие вполне достойное белого шамана в белых нейлоновых носках.
(-99)
Заметка со звуковым сопровождением (05:56)Комментировать
Комментариев нет:
Отправить комментарий