какая книжка, ах, какая книжка, я просто теряю все слова и впитываю буквы, сношу на улице прохожих и не выпускаю её из рук, то есть вообще.
есть книги, которые нужно читать дома
есть книги, которые читаются только в кафе
есть книги, которые нужны для верхних полок душного плацкарта
есть книги, которые читаются только лёжа на траве
а есть книги, которые читаются везде,
потому что когда начинаешь, уже всё равно где ты находишься.
сейчас словами не передать, да и вообще зачем, как мне, потому что сказать хорошо - все опошлить, сказать счастлива - сама не поверю, потому что счастье - момент, ощущение и сейчас как только я об этом задумываюсь, я уже не счастлива, я уже думаю, поэтому это не будет правдой.
мне уютно, комфортно, с собой, с людьми, со всеми переживаниями, не всегда весело, не всегда спокойно, но всегда комфортно, гармонично, потому что что естественно, то, как известно, не безобразно, то и не больно, при должном самоощущении, то естественно, просто, а значит проходимо, а значит стояще. Боль тоже бывает к месту, а я как магомед, если боль не приходится к месту, значит место придёт к боли и она станет трогательной меланхолией, ненадолго, так чтобы осмыслить и найти решение.
у меня в комнате пахнет чабрецом и такой порядок, что самой странно, и печеньки и яблочный компот, а завтра я буду рисовать и гулять и книжку куплю про Москву, уже сегодня присотрела, и руль из карона сделаю, и ещё много много много приятных дней.
А теперь забыть всё, что я сказала, потому что это было не нужно.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий